Les pages du livre

Les pages ouvertes entre les plis, entre les manches

 Amples et secrètes,  les unes griffées d’ombre

 Les autres de lignes cursives et sombres

 Se pencher pour relire  et se suffire

 De quel murmure de quelle lavande

Quand le papier  exhale son parfum de bois

 Se pencher jusqu’à défaillir sur  les promesses  du livre

X

 Et les lectures  recouvertes de  pur silence

Sont des premiers essais comme des balbutiements

 Pour l’herbe couchée au bord des pensées

Pour  la fleur qui rougit de n’en savoir rien

XX

  Se laisser prendre au coude marqué par  une pâle lueur

 Guidant les mots qui cherchent la main fragile

 Posés sur  les lettres écornées, les doigts fébriles

 Comme le col des iris  qui ouvrent leur corolle

 XXX

 Sur  quels regards s’agitent les hasards d’une  route

 Au bout de quels passages souligner  les virages

  D’un  corps prosterné, d’un visage qui s’enferme  

 Trouver le germe  de la sinueuse éclosion

 Qui va de l’encre  séchée au message persistant

IV

 Oserai-je  lever le revers du scapulaire

 Pour toujours repousser les doutes amers

 Pour mener sur la chaleur aveugle des pierres

 Le travail récurrent qu’exigent les  écritures

 Avant de se livrer  à la vérité  de la lumière

Ginette Flora

Septembre 2024